Non ricordava quante volte la primavera avesse sostituito l'autunno, e gli uccelli migratori e i graziosi raggi di sole che si posavano brevemente sulle sue possenti spalle non smuovevano il suo cuore di pietra. Era una creatura a quattro braccia scolpita nella pietra, una statua scolpita da un artista sconosciuto e collocata nelle foreste di Wilheim da tempo immemore. Il gigante immobile, armato di lance, aveva svolto questo silenzioso incarico per decenni. Né le bufere feroci, né la pioggia battente, né il vento gelido che soffiava sulla sua schiena potevano disturbare la sua pace. A volte scoppiavano guerre nelle regioni vicine, o qualche incauto viaggiatore appiccava accidentalmente un incendio nella foresta: in tutto questo, il volto immobile del gigante di pietra non mostrava alcun segno di interesse o preoccupazione. Così trascorsero gli anni, finché un giorno una ragazza, con i capelli scompigliati e gli occhi impauriti, apparve dal nulla e si accasciò esausta ai piedi della statua.

Il suo corpo era coperto di tagli e lividi e i suoi vestiti erano macchiati di sangue. Ma anche in quello stato era difficile non notare la bellezza della sconosciuta: lineamenti divini, bellissimi occhi marroni con folte ciglia, una silhouette elegante e mani delicate.

Il suo corpo spento giaceva a terra, rompendo la consueta serenità della foresta, mentre la statua troneggiava sopra di lei con perfetta indifferenza. La pelle pallida della sconosciuta, gli schizzi cremisi sul suo vestito bianco: c'era qualcosa di così surreale, così inquietante, in questa scena.

All'improvviso, le palpebre della ragazza sbatterono e un rivolo di sangue apparve all'angolo della bocca. Le sue labbra insanguinate emisero un rauco sussurro: «Letizia... Robert... la piccola Jocelyn... mamma, mamma!» Aveva iniziato a piovere? Un osservatore attento avrebbe potuto notare una singola goccia che scendeva sulla guancia fredda del guerriero immobile.

«Mia amata casa, mio promesso sposo... dove siete?» continuò la voce spezzata della straniera ferita, un unico suono ultraterreno nel silenzio della foresta. «L'Oscurità ha distrutto tutto ciò che amavo... e ora vuole... la mia anima...»

La mano massiccia della statua ebbe un improvviso sussulto, come se fosse viva. O era solo la raffinata lavorazione artigianale che cominciava infine a mostrare i segni dell'età?

Proprio in quel momento, la figura maestosa di una donna alta e vestita di nero apparve misteriosamente tra gli alberi.

«Ah, eccoti qui, mia cara!» disse con un sorrisetto, facendo un passo avanti. «L'ultima sopravvissuta della feccia di Wilheim... beh, il destino ti ha riservato una sorte pesante, non è vero?»

«Sylfide...» gracchiò la ragazza, con un evidente dolore lancinante sul volto. «Non importa quante delle nostre vite e anime prenderai, non sarai mai soddisfatta, perché sei vuota dentro... vuota... e piena di odio... la Progenie dell'Oscurità non sarà mai sazia...» Cercò di rialzarsi da terra, fissando il suo aggressore con feroce determinazione, nonostante il sangue le bagnasse abbondantemente il vestito.

Il volto della donna in nero si oscurò e tra le sue mani comparve un fulmine nero crepitante di energia.

«Muori, Luce!» gridò, e conficcò il dardo fatale nel petto della sua vittima con un orribile suono sfrigolante.

La ragazza fu scaraventata all'indietro, schizzando di sangue il bianco marmo della statua; e si posò per sempre sul pavimento della foresta, con gli occhi ancora spalancati dallo shock e un buco nero inciso sul petto. Le sue braccia erano spalancate e sul palmo aperto era appoggiato un ciondolo a forma di cuore con inciso il nome "Dante", sbiadito dal passare del tempo. La sacerdotessa dell'Oscurità si raddrizzò e ammiccò di nuovo, soddisfatta. Compiuto il suo dovere, si voltò per andarsene.

All'improvviso, una luce brillante si sprigionò dalle armi impugnate dalla statua, illuminando i dintorni della foresta. Rabbrividì, scosse la testa come se cercasse di ricordare qualcosa, poi alzò rapidamente una delle sue lance e la scagliò contro l'assassina. La donna in nero si girò attonita, fissò il suo aggressore prima immobile, poi abbassò lo sguardo per vedere la lancia che le fuoriusciva dal petto. Ebbe giusto il tempo di rendersi conto di ciò che era successo prima di accasciarsi a terra, esalando l'ultimo respiro.

Il guerriero di pietra, provando con impeto le sensazioni dei vivi dopo tanti anni di freddo sonno, si chinò sulla ragazza morta ai suoi piedi e le accarezzò la testa. Poi prese il ciondolo dalla mano di lei, si raddrizzò e dichiarò alla foresta che lo circondava: «Il dolore altrui mi ha toccato, mi ha riportato in vita. Ma a cosa serve la vita, se viene usata per prendere quella di altri, i loro sentimenti, le loro anime? In quel caso è meglio essere una statua di pietra. Non so chi fosse questa ragazza, ma da oggi vivrà dentro di me. D'ora in avanti mi chiamerò Dante e mi opporrò ferocemente a chiunque si prenda gioco dei deboli e degli indifesi. Diventerò un protettore della Luce!»